Winzige Liebesgeschichten: „Es ist schwer, der Familie von Sex, Liebe oder Geld zu erzählen“


Mein 3-jähriger brüllt aus seinem Kinderbett: „Ich möchte Ma-ah-ah-Mama umarmen!“ Es ist 5 Uhr morgens, also lasse ich seine Bitte auf Hochtouren wachsen, bevor ich ihn umarme und ihn auf den Boden setze. Ich finde mich damit ab, wach zu sein; Er fragt mich, warum die Sonne aus ist. „Es ist früh“, sage ich. „Es ist Winter.“ Mein Seufzen ist der Klang der Jahreszeit, die ihren Tribut fordert, das Signal meines eigenen Lichts, das schwächer wird. „Dreh es an, Mama!“ er sagt. Für ihn bin ich nicht weniger als eine olympische Göttin, ein mythisches Wesen, dessen Kräfte sich bis zur Sonne erstrecken. — Ashley Lefrak

Ich traf Andy am ersten Tag des Colleges. Er war der lustigste, stärkste und kontaktfreudigste Mensch in der Schule. Die Art von Typ, den sich ein Einzelkind wie ich als Bruder wünschen würde. Nach der Thanksgiving-Pause stürmte er in mein Zimmer, holte einen mit Kästchen und Pfeilen bekritzelten Notizblock hervor und sagte: „Ich habe meiner Mutter von dir erzählt. Waren verwandt!“ (Der Cousin ersten Grades meines Großvaters hatte Andys Großtante geheiratet.) Es ist schwer, der Familie von Sex, Liebe oder Geld zu erzählen, also sage ich es Andy – als Freund. Es ist schwer, einem Freund zu sagen, dass man ihn liebt, also sage ich es Andy – als Familie. — Matthäus Morchower


Auf dem Höhepunkt meiner Pandemieisolation wachte ich jeden Morgen mit Bill Withers‘ „Lovely Day“ auf. Ich hatte es auf meinem Telefon programmiert, um einen weiteren Tag besser allein zu überstehen. Ich sang für Hallie, den Retter, der zum Therapiehund meines Mannes wurde, als er mit Krebs ans Haus gefesselt war. Zu früh Witwe geworden, vermisste ich meinen Mann schrecklich. Aber mit einem vierbeinigen Grund, aus dem Bett aufzustehen und zu gehen, traf ich tolle Nachbarn und ihre Hunde – Li-Lou, Poppy, Cole. Hallie brachte mich durch: „Nur ein Blick“ auf sie, und die Welt war „in Ordnung mit mir“. — Lavinia Edmunds

Vor etwa 24 Jahren fütterte ich mein Kind zum ersten Mal mit fester Nahrung, einem Teelöffel Gerber-Reisflocken, gemischt mit Muttermilch. Heute löffele ich hausgemachten Mais und Ca Kho zwischen ihre aufgesprungenen Lippen, während sie Dankbarkeit murmeln. Ihre Arme sind unbeweglich, um die Nahtlinie über ihrer Brust zu schützen. Ich erinnere mich, dass ich diese Arme bei 100-Meter-Sprints im College heftig schwingen sah. Sie hatten eine erstklassige Operation, damit sie sein können, was sie tief in ihrer Seele fühlen. Ich koche vietnamesisches Essen für ihre Genesung, damit ich ihnen versichern kann, dass sie immer mein Kind sein werden. — Trần Vũ Do-Hằng

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